Las Hijas de los Días - Lucía Estevez, Candela Miller, Ludmila Corvalán, Noelia Maciel, Camila Costa

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Importante: Para una mejor experiencia, tener en cuenta los enlaces en las descripciones.

Los días de los Nadies

Tarea:

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¡Bienvenidos a 5°!

Abrir el libro o el cuaderno o la pantalla y que las palabras vengan y vayan como si leer fuera leerse o escribir nombrarse con nombres desconocidos y antiguos para ser tantos y todos y estar acá, empezando el final de esta historia compartida.

Las primeras páginas ya fueron escritas.

Para ver

http://www.letraslibres.com/revista/convivio/las-raices-de-lo-humano

Viajar hacia el pasado

A veces se hace difícil la idea de pensar en tantos países, culturas, tradiciones, idiomas, todo mezclado en un mismo lugar, Argentina. Es tanta la gente nativa de estas tierras y la gente que vino de distintas partes del mundo, ya sea de un país vecino o un país al otro lado del océano, que ahora se encuentra conviviendo junta recordando, o no, sus orígenes.

Buscar el pasado de nuestras raíces es como un viaje en el tiempo en el que podemos llegar tan lejos como nos propongamos. Es así que mi padre nacido en Chivilcoy es hijo de argentinos, que  fueron hijos y hermanos de inmigrantes italianos y libaneses que vinieron escapando del hambre y la guerra. Mi padre se conoció con mi madre también nacida en Chivilcoy, con padres argentinos y abuelos vasco-franceses e italianos que vinieron a este país con la primera oleada de inmigrantes a fines del año 1800. Esta es una parte muy reducida de mi  historia en la que se puede ver la influencia de 4 países totalmente distintos pero todos ellos con un destino común.

Y acá estoy yo, nacida en capital federal, viviendo una vida diferente a la que tuvieron mis padres en su ciudad natal, recibiendo una educación que no se compara con la que tuvieron mis abuelos, absorbiendo una cultura que no es la de mis antepasados inmigrantes, y así puedo seguir con infinitos ejemplos llegando siempre a la conclusión de que somos producto de un mestizaje de culturas en el que vamos dejando de lado ciertas cosas para adquirir nuevas. En este proceso en el que van surgiendo nuevas costumbres y tradiciones deberíamos aprender a respetar al otro, porque al final todos tenemos por lo menos una cosa en común y es el ser argentino. 

Agustina Yapor 

Ser o pertenecer - Ludmila Corvalán

Por el simple hecho de vivir en sociedad, las personas tendemos a intentar sentirnos parte e identificarnos con algún determinado grupo. Compartir el idioma, algunas costumbres, el pasado, entre otras muchas cosas. Sin embargo, somos un producto, resultado de una operación llena de violencia, poder y sumisión. Entonces, ¿con qué nos identificamos? ¿qué somos? ¿somos parte de los miles de indígenas sometidos, torturados y asesinados? ¿somos parte de los hombres españoles, que con crueldad sometieron, torturaron y asesinaron? ¿somos ambos, una mezcla, un "mestizaje"? ¿o no somos ninguno?
  A mi parecer, las generalizaciones son imposibles. No podemos esperar que todos nos sintamos parte de lo mismo, o siquiera de algo. Cada uno de nosotros tiene una historia diferente detrás. En mi caso, mis bisabuelos paternos llegaron a la Argentina en 1916, durante la Primera Guerra Mundial, provenientes de Catanzaro, Italia. La idea principal era que ellos siguieran hasta Estados Unidos, pero luego de pasar mucha hambre, quedaron asombrados por la abundancia de comida presente acá y decidieron quedarse. Por el lado materno, mis bisabuelos provenían de España, también producto de la Primera Guerra Mundial. Sin embargo, aunque tenga antepasados europeos, no soy europea. Nací en Argentina, recibí una cultura, unas costumbres, una educación que no es la que ellos tenían, pero quizás tampoco es la misma que tendrán mis hijos. ¿Será cuestión del lugar en el cuál nacimos o nos criamos? ¿O será cuestión también del tiempo, el cuál avanza y hace cambiar las costumbres ya establecidas?
  En conclusión, creo que es completamente correcto preguntarse de qué somos parte, pero la realidad es que no creo que haya respuesta concreta o verdadera, cada uno puede elegir ser o pertenecer.

Lola Crhem

Se me desgarra la garganta pero el dolor me obliga a seguir gritando. Se expande dentro mío, asegurándose de dejar un vacío insondable. ¿¡Por qué!? La lágrimas me ahogan, me atraganto y no entiendo en que momento todo se oscureció. Si yo soñé con él, estábamos acá durmiendo la siesta. Una cama al lado de la otra. Siempre después de comer, el mate y el maní salado, ellos agradecidos. Cuando Jacobo murió no había nadie conmigo, y ahora que están los nueve no me podría sentir más sola. Moisés. A los dieciocho años te parí y desde entonces a eso me dediqué, y a zurcirles las medias, y a lavar pañales. Moisés, el más grande. La espalda estrellada de lunares que pedía ser rascada. ¿Te acordás de las vacaciones Moisés? Con tus hijas, con todos. El helado que le seguía a la cena. La vuelta al perro con la panza llena y mi invitación a Venezia. Ale, sus primos, todos tan contentos como cuando les regalaba ollas de sopa ¿Y ahora cómo te cuido Moisés? No puedo armar el bolso e ir a tu casa a hacerte mimos hasta que sanes. ¿Cómo ser madre si tu lejanía es tan grande que no me deja acercarme a cebarte un mate? 

-Esto no se hace, así no- entre los gritos se me quiebra la voz- ¡No se le oculta a una madre la muerte de su hijo! 

Los nueve me miran, llorosos. 

-Perdón mamá. 

Y no sé quien lo dice. Adela, Alberto, Zulema, Sofía, Margarita, Mirta, Oscár, Diana o Silvia. Las voces se confunden, las lágrimas me llegaron hasta las orejas. 

Si esta es ella pero podría ser yo, porque sólo el azar me puso en el cuerpo en el que vivo. Entonces sólo me queda mirarla y aprender. Porque yo vengo de ahí pero soy de acá. Porque puedo hacerme de lo que me rodea y aprender de lo que ya no está.